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Pliegues Despliegues es un proyecto artístico-literario autogestionado que nace de una idea sencilla: descubrirnos en lo que amamos: escribir y leer. Todo esto salió de ahí. Germinó y ahora se expande.
Cada pliegue es una pequeña publicación de autor, una hojita de literatura (poesía, cuentos, teatro, etc) sencilla y cuidada. Un papelito que se dobla y vuelve a doblar las veces que quieras y como quieras. Un papelito que se queda con uno y se da a otro. Pliegue repliegue y despliegue.
Pliegues Despliegues no es sólo una publicación, es un proyecto colectivo que se lleva a cabo jugando, es un placer enorme. Creamos el espacio de papel y después inventamos una dinámica para hacerlo circular, para darle ese movimiento continúo de despliegue y repliegue.
Escribimos Instrucciones para plegarse e invitamos a 10 autores a participar de nuestra Primera Ronda 2008. Cada escritor se convirtió por la magia del juego en autor/editor/ y distribuidor simultáneamente. Nosotras, en coordinadoras.
Cada 15 días, enviamos a cada uno de nuestros jugadores un pliegue distinto para que imprima, fotocopie y reparta gratuitamente en su ciudad. El 1ero de julio de 2008 comenzamos: simultáneamente, en distintos lugares del mundo, todos fuimos publicados, todos editamos a algún compañero de ronda y todos repartimos pliegues. Fue una fiesta. Con la dinámica de rotación si hoy nos leyeron en Valencia, mañana será, quizás, Caracas, tal vez, Buenos Aires.
El contagio
Pliegues Despliegues no es sólo la publicación y la dinámica: está vivo, crece, se expande. Surgen nuevas ideas y proyectos a partir del juego. Entre todos proponemos espacios y formas de hacer esto que tanto amamos. Y lo hacemos. Participamos en ferias del libro, en encuentros literarios, en fiestas. Ideamos recitales en distintos lugares del mundo, intervenciones artísticas (cordeles y pliegues agarraditos con broches), libros, cd de música y literatura.
http://plieguesdespliegues.blogspot.com/
plieguesdespliegues@gmail.com
Gabriela y Romina
El espíritu del vino (Otoño)
Cuando se quiso dar cuenta, era otra vez otoño. Las uvas estaban maduras y el campo propicio para la vendimia. Pelerín, el espantapájaros, lo sentía en las espigas de su relleno. Lúcios, el mochuelo, lo sentía en las plumas de sus alas. En la granja, todo era alboroto ante las viñas preñadas de oro.
El ave voló hasta posarse sobre el espantajo:
- Buenos días, guardián de los pastos, quién pudiera contemplar el paso de las estaciones impertérrito.
- Buenos días, guardián de los bosques, quién pudiera recorrer la noche silencioso y voraz.
Así se saludaban, cada otoño, Pelerín el espantapájaros y Lúcios el mochuelo.El solsticio estaba próximo, y la vieja rapaz acudía a su llamada.
Días tras día, durante la recolección, Lúcios venía a dormitar sobre los hombros de Pelerín. Con sus patas fijas en los brazos de escoba, el ave musitaba historias de ratones huidizos y liebres suculentas, de persecuciones bajo las estrellas, del murmullo de la noche entre los olivos.
Noches tras noche, durante la cosecha, Pelerín susurraba maravillas al oído atento de Lúcios: la belleza de los amaneces, el espesor de la niebla matutina, el calor del sol sobre la tierra fértil, el germinar de las semillas entre los rastrojos, el grito de la vida en los campos.
Mientras la Luna crecía, la uva era recogida y los racimos asolados, las prensas engrasadas y las tinajas lavadas. Al fin una noche, la Luna resplandeció llena en el firmamento, entonces los hombres llenaron los tambores, las mujeres se arremangaron las enaguas, y se inició el ritual del vino. Las risas de los niños desvelaban los campos, mientras madera y carne observaban en silencio, los ojos amarillos de Lúcios fijos en los vapores que escapaban de las prensas. Pronto el mosto brotó de los caños y las mujeres bailaron la uva para evitar la fermentación.
La Luna se desdibujaba ya en el horizonte cuando despertó el Espíritu del vino. Entre los vahos de la maceración emergió somnoliento, y Lúcios emprendió el vuelo. Tres círculos, tres, arremolinando los humores. Tres círculos, tres, batiendo las poderosas alas para elevar los vapores de la uva hasta el brillante astro. El remolino llegó a su cénit, y el Espíritu del vino se hinchó de amor al rozar la Luna. Después, extasiado, se desplomó sobre la Tierra y rodó alegre hasta los pies del espantapájaros, donde Lúcios y Pelerín esperaban en silencio.
- El tiempo está maduro, O Espíritu -entonaron- hemos cumplido nuestra parte, concédenos, pues, lo que más deseamos.
Entonces, el mochuelo hundió sus garras en el frío leño, y el Espíritu del vino se disipó en el amanecer, ahogándoles con su aliento.
Y así, un año más, al romper el sol, el que surcaba los cielos quedó fijo a la tierra, y las raíces de palo emprendieron el vuelo.
El ave voló hasta posarse sobre el espantajo:
- Buenos días, guardián de los pastos, quién pudiera contemplar el paso de las estaciones impertérrito.
- Buenos días, guardián de los bosques, quién pudiera recorrer la noche silencioso y voraz.
Así se saludaban, cada otoño, Pelerín el espantapájaros y Lúcios el mochuelo.El solsticio estaba próximo, y la vieja rapaz acudía a su llamada.
Días tras día, durante la recolección, Lúcios venía a dormitar sobre los hombros de Pelerín. Con sus patas fijas en los brazos de escoba, el ave musitaba historias de ratones huidizos y liebres suculentas, de persecuciones bajo las estrellas, del murmullo de la noche entre los olivos.
Noches tras noche, durante la cosecha, Pelerín susurraba maravillas al oído atento de Lúcios: la belleza de los amaneces, el espesor de la niebla matutina, el calor del sol sobre la tierra fértil, el germinar de las semillas entre los rastrojos, el grito de la vida en los campos.
Mientras la Luna crecía, la uva era recogida y los racimos asolados, las prensas engrasadas y las tinajas lavadas. Al fin una noche, la Luna resplandeció llena en el firmamento, entonces los hombres llenaron los tambores, las mujeres se arremangaron las enaguas, y se inició el ritual del vino. Las risas de los niños desvelaban los campos, mientras madera y carne observaban en silencio, los ojos amarillos de Lúcios fijos en los vapores que escapaban de las prensas. Pronto el mosto brotó de los caños y las mujeres bailaron la uva para evitar la fermentación.
La Luna se desdibujaba ya en el horizonte cuando despertó el Espíritu del vino. Entre los vahos de la maceración emergió somnoliento, y Lúcios emprendió el vuelo. Tres círculos, tres, arremolinando los humores. Tres círculos, tres, batiendo las poderosas alas para elevar los vapores de la uva hasta el brillante astro. El remolino llegó a su cénit, y el Espíritu del vino se hinchó de amor al rozar la Luna. Después, extasiado, se desplomó sobre la Tierra y rodó alegre hasta los pies del espantapájaros, donde Lúcios y Pelerín esperaban en silencio.
- El tiempo está maduro, O Espíritu -entonaron- hemos cumplido nuestra parte, concédenos, pues, lo que más deseamos.
Entonces, el mochuelo hundió sus garras en el frío leño, y el Espíritu del vino se disipó en el amanecer, ahogándoles con su aliento.
Y así, un año más, al romper el sol, el que surcaba los cielos quedó fijo a la tierra, y las raíces de palo emprendieron el vuelo.
Corina Margarita Buzelin
Nací en Cosquín el tres de diciembre de 1983... estudio, leo, vivo, (dibujo, pinto... poco)... y cada tanto, cada tanto... me sale un mariposa y la regalo... el resto, shhh..
Blog del autor: Bufandas celestes... y mordidas de pies
Indiferencias diferentes
Tu hombre me rozó la espalda y me pidió algo que quería llevarte: el anillo plástico, la cadena cobre, la billetera vacía, la cartera vieja, las cosas.
Me tomó de las manos, me mordió las uñas, los nudillos, las muñecas porcelana, el codo, las dio vuelta y, sediento, las palmas, las líneas, la vida, la muerte, la todo, la nada…
Siguió mirando la cara pálida, la nariz sucia, la boca muda, el pecho.
Ahí se detuvo y pidió otra vez algo para darte.
La boca muda.
Sus manos soltaron las mías y se hundieron arrancando el corazón, la aorta, las venas, la sangre, la la.
Se comió el alcaucil rojo, clavó los dientes, tragó las hojas, gustó el latir, digirió.
La nada de mis palmas me invadía la cintura, las piernas, la cabeza, la nunca, la siempre…
Me llevaste toda y te nutriste de lo más rico. Me comiste entera. Me sentiste tuya. Me negaste mía. Me me
Pero vos tampoco te quedaste entero. Porque aún tengo en mis pechos tus azules ciegos…
Me tomó de las manos, me mordió las uñas, los nudillos, las muñecas porcelana, el codo, las dio vuelta y, sediento, las palmas, las líneas, la vida, la muerte, la todo, la nada…
Siguió mirando la cara pálida, la nariz sucia, la boca muda, el pecho.
Ahí se detuvo y pidió otra vez algo para darte.
La boca muda.
Sus manos soltaron las mías y se hundieron arrancando el corazón, la aorta, las venas, la sangre, la la.
Se comió el alcaucil rojo, clavó los dientes, tragó las hojas, gustó el latir, digirió.
La nada de mis palmas me invadía la cintura, las piernas, la cabeza, la nunca, la siempre…
Me llevaste toda y te nutriste de lo más rico. Me comiste entera. Me sentiste tuya. Me negaste mía. Me me
Pero vos tampoco te quedaste entero. Porque aún tengo en mis pechos tus azules ciegos…
de Engendrar Mariposas
Tu mujer me robó las perlas, la palabra oro, la nariz platino, el silencio, el silencio mudo. Lo posó en tu boca y tus comisuras lo bebieron todo.
La saliva espesa.
Se comió el tesoro del estómago lleno, de la luna entera, del cabello seco, del del.
Teñiste mis ojos con un negro oscuro, son un manto sucio, un cielo nocturno. Impregnaste mis dedos de color frutilla, de color zafiro, de esmalte prohibido.
Me bebiste todo. Me pintaste tuyo. Me sacaste entero. Me negaste mío. Me me.
Pero yo no entiendo esta paleta kármica, esta silueta de drama, esta rozada de espalda, esta hurtada de perlas…si quebrando la hoja, se disuelven en la nada, en la falta, en la ausencia, en la carencia… en la luna entera, la palabra oro, la siempre, la nunca, la aorta, la nada, la todo, la muerte, la vida, las líneas, la espalda…
La saliva espesa.
Se comió el tesoro del estómago lleno, de la luna entera, del cabello seco, del del.
Teñiste mis ojos con un negro oscuro, son un manto sucio, un cielo nocturno. Impregnaste mis dedos de color frutilla, de color zafiro, de esmalte prohibido.
Me bebiste todo. Me pintaste tuyo. Me sacaste entero. Me negaste mío. Me me.
Pero yo no entiendo esta paleta kármica, esta silueta de drama, esta rozada de espalda, esta hurtada de perlas…si quebrando la hoja, se disuelven en la nada, en la falta, en la ausencia, en la carencia… en la luna entera, la palabra oro, la siempre, la nunca, la aorta, la nada, la todo, la muerte, la vida, las líneas, la espalda…
Elena Anníbali
Nació en Oncativo el 19 de abril de 1978. Por su libro "Las madres remotas" obtuvo el primer premio en el Concurso Provincial organizado por Cartografías (género poesía).
Blog del autor: Che, madamme
Blog del autor: Che, madamme
Algunitas
/algunitas poetas que conozco mueren por morirse
muy jóvenes,muy putas,y extremadamente talentosas
(pero el orden puede variar)/
/he contado:
dos que esperan meter la cabeza en el horno,
una, meterse el seconal en la garganta,
otra se abre, cada tanto,
las venas
por si allí encuentra
el caudal imaginativo/
/cuando notan a Fulano en una reunión,
ponen cara de buey zonzo,
sofocan las risitas,y le hablan de ‘Fucó’
o ‘Deguidá’,
por si sus reputa-
ciones
ascienden
oh, sí, de algo hay que hablar
en el poema
mucho mejor si es sobre
la Gran Tragedia de Sus Vidas,
nenas que papi abandona,
que mami desama,
que cobayo muere aplastado
por camión lechero
femmes fatales
de todas maneras/
qué pena que yo sea provinciana
haga la siesta,vea los simpsons
y que jamásmente logre comprender
cómo carajo se convierte una
en poeta de endeveritas
muy jóvenes,muy putas,y extremadamente talentosas
(pero el orden puede variar)/
/he contado:
dos que esperan meter la cabeza en el horno,
una, meterse el seconal en la garganta,
otra se abre, cada tanto,
las venas
por si allí encuentra
el caudal imaginativo/
/cuando notan a Fulano en una reunión,
ponen cara de buey zonzo,
sofocan las risitas,y le hablan de ‘Fucó’
o ‘Deguidá’,
por si sus reputa-
ciones
ascienden
oh, sí, de algo hay que hablar
en el poema
mucho mejor si es sobre
la Gran Tragedia de Sus Vidas,
nenas que papi abandona,
que mami desama,
que cobayo muere aplastado
por camión lechero
femmes fatales
de todas maneras/
qué pena que yo sea provinciana
haga la siesta,vea los simpsons
y que jamásmente logre comprender
cómo carajo se convierte una
en poeta de endeveritas
Sujeto a destrucción
vino, a mi jardín,
la vaca sagrada de la literatura
vino con su lomo de no ser montado,
con los dos ojos anhelantes de toro negro,
con los mugidos rotos de vaca vieja
a comerme las flores, vino,
a morderme la ropa tendida,
como un caníbal,
vino, como un político,
a arengarme, a pisotear mi casa,
a cagar en mis cortinas, vino,
sí, a meter bulla al vecindario
y sembrar la discordia,
a perder las manzanas nuevas,
las brevas de los higos
que crecían como pechos en
los árboles fragantes y altos,
a espantar los pájaros
entonces,
harta, jodida,
le grité:“con tu leche a otra parte, vaca!”
y se fue con su vacuno trote
a jardines más fecundos
a mujeres más dóciles
a refregarse en sus faldas
como en un palenque
y se quedó ahí,
con las santas de siempre,
con las que hablan bajito
con las correctas
la vaca sagrada de la literatura
vino con su lomo de no ser montado,
con los dos ojos anhelantes de toro negro,
con los mugidos rotos de vaca vieja
a comerme las flores, vino,
a morderme la ropa tendida,
como un caníbal,
vino, como un político,
a arengarme, a pisotear mi casa,
a cagar en mis cortinas, vino,
sí, a meter bulla al vecindario
y sembrar la discordia,
a perder las manzanas nuevas,
las brevas de los higos
que crecían como pechos en
los árboles fragantes y altos,
a espantar los pájaros
entonces,
harta, jodida,
le grité:“con tu leche a otra parte, vaca!”
y se fue con su vacuno trote
a jardines más fecundos
a mujeres más dóciles
a refregarse en sus faldas
como en un palenque
y se quedó ahí,
con las santas de siempre,
con las que hablan bajito
con las correctas
Pobrecía
Todas esas frases repetidas hasta el cansancio son cuerpo, se hacen cuerpo. Las escuchas y no parece, pero se vuelven tejido, músculos, piel, venas, sangre. ¿Quién dijo que es un hueco, una ausencia? Se hacen puta carne. Al rato te das cuenta que te apoyas en una nueva pierna, que el cuarto ojo está ahí entre los tuyos. Empieza tu deformidad. Cambian tus movimientos. Te detiene. Es difícil. No hay espejos.
Yo tengo las mías. Ahora, evito la boca que las pronuncia: Deja de perder crash de tu vida crash dando vueltas alrededor de crash que no tiene crash nada para crash No podemos hablar de crash no hay crash Sólo crash crash. Boca de lobo insiste en su crueldad: cuando estoy lejos, me busca, encuentra y repite: sos el sol que ya no ay!
Paradójicamente, estoy absolutamente convencida de obedecer a las mismas palabras con las que todavía lucho, las que me multiplicaron y detuvieron. Es claro: obedezco al cuerpo.
Aprendo sobre el silencio y la separación. La definitiva, la irreversible.
El cuerpo extranjero cae.
Yo tengo las mías. Ahora, evito la boca que las pronuncia: Deja de perder crash de tu vida crash dando vueltas alrededor de crash que no tiene crash nada para crash No podemos hablar de crash no hay crash Sólo crash crash. Boca de lobo insiste en su crueldad: cuando estoy lejos, me busca, encuentra y repite: sos el sol que ya no ay!
Paradójicamente, estoy absolutamente convencida de obedecer a las mismas palabras con las que todavía lucho, las que me multiplicaron y detuvieron. Es claro: obedezco al cuerpo.
Aprendo sobre el silencio y la separación. La definitiva, la irreversible.
El cuerpo extranjero cae.
i
tu voz crece
fino espanto
cursiva para vivir
la uso casi
.
ii
tu increíble
tu único
anudas
.
i
toqué fondo y me convertí
en pez que limpia lo que decanta
la rueda gira
el agua es transito
y el pez, pájaro
.
ii
Un desierto abre cielo.
Esta pobrecía promete
arena y agua
.
i
clavé el ojo
en el centro del miedo
para verlo cuando se va
.
ii
el ojo estrella se arde
cavidad, fuego
y polvo
humedad es
Jaro Binah
Sentada al umbral del silencio abre los ojos al cielo de una mano. Resonaba frente al mundo, a la protección de lo inaudito. Amanecer, a cada abismo, mientras se le abren las venas que respiran. Jugar, con las ventanas, para hacerlas puerta paralela mientras persigue las sombras de la luna.
Blog del autor: Ojo de las puertas ventana
Blog del autor: Ojo de las puertas ventana
Las agujas
del borde dorado.
El centro de algodón revolcado
en cristales ardiendo.
La cena.
Un flamenco rojo de seda.
Una yema se deshace
frente al cuadro secular.
Rompe.
Los espejos yacen inmóviles.
Patos de punta
juegan sobre un baile romo.
Nervaduras
de olas-corchea
enredadas en los remolinos.
Ténue, lenta.
Deshiela.
Me asigno a un caleidoscopio.
Dos lunares de brillo incorpóreo
me desatan los cordones.
Un reflejo óseo deposita en la silla
la estela móvil.
Ruedas resbalando.
Giran, empiezan.
La luz la observa inmóvil
mientras el viento.
del borde dorado.
El centro de algodón revolcado
en cristales ardiendo.
La cena.
Un flamenco rojo de seda.
Una yema se deshace
frente al cuadro secular.
Rompe.
Los espejos yacen inmóviles.
Patos de punta
juegan sobre un baile romo.
Nervaduras
de olas-corchea
enredadas en los remolinos.
Ténue, lenta.
Deshiela.
Me asigno a un caleidoscopio.
Dos lunares de brillo incorpóreo
me desatan los cordones.
Un reflejo óseo deposita en la silla
la estela móvil.
Ruedas resbalando.
Giran, empiezan.
La luz la observa inmóvil
mientras el viento.
Sobre.
Cerrado.
Paz.
Una orquídea
flambea sus alas
en formas equívocas.
La espera
se desdibuja
los ojos.
Azul,
sed;
CEIBO.
El silencio
deconstruye
el VACIO.
Bebe,
del país argento.
Bebe,
del lecho barroso del río.
Los senos se
parametrizan
dentro de una aguja.
Una calabaza
se abre
a la respiración del tiempo.
Abre,
a la boca de la mariposa.
La araña
centraliza la tierra.
Cerrado.
Paz.
Una orquídea
flambea sus alas
en formas equívocas.
La espera
se desdibuja
los ojos.
Azul,
sed;
CEIBO.
El silencio
deconstruye
el VACIO.
Bebe,
del país argento.
Bebe,
del lecho barroso del río.
Los senos se
parametrizan
dentro de una aguja.
Una calabaza
se abre
a la respiración del tiempo.
Abre,
a la boca de la mariposa.
La araña
centraliza la tierra.
Primer puerta
Sentada al umbral del silencio
abre los ojos al cielo de una mano.
Resonaba frente al mundo,
a la protección de lo inaudito.
Amanecer, a cada abismo, mientras
se le abren las venas que respiran
Jugar, con las ventanas,
para hacerlas puerta paralela
mientras persigue las sombras
de la luna.
abre los ojos al cielo de una mano.
Resonaba frente al mundo,
a la protección de lo inaudito.
Amanecer, a cada abismo, mientras
se le abren las venas que respiran
Jugar, con las ventanas,
para hacerlas puerta paralela
mientras persigue las sombras
de la luna.
Jop
Nací en el caos de una ciudad en calor, llamada Maracay, estudie Ingeniería industrial e hice un post-grado en administración de plantas Industriales... para mi Madre.Escribo para mí, pero desde hace 3 años, mostré unos cuantos escritos a ciertas personas que meempujaron a mostrar todo lo que había escrito durante 10 años, y entre esos 10 años va un libro que tiene vergüenza de que lolean completo, quizá un día de estos, le abra la puerta para que salga.
Blog del autor: Todo el mundo tiene un fucking blog
Blog del autor: Todo el mundo tiene un fucking blog
Dulceiner
Llegó una pequeña niña, con su instrumento extraño.
Lo armó en el suelo; y explicó:
"Abro el miedo, para tocarlo, el golpe debe ser suave y delicado, sólo así se crea, la verdadera melodía de la divina locura.
Quisiera hacerla durar… pero cómo poder hacer eterno a lo efímero"
Comenzó, abría y cerraba la boca, ya cuando dominaba, sonreía… su sonrisa era un "lo estoy logrando"
Te emociona, lo sé, sólo hay que mirar tu cara y la combinación de colores que aparecen.
Cesó de repente. Lo detiene. Mira lo que hace, decide que debe tocar las melodías más rápido, con más ímpetu, sin furia, sólo con decisión.
Y hubo silencio, la gente no salía de su asombro.
- ¿Quién eres?
- Soy Dulceiner
- ¿Realmente quién eres?
- Yo soy viento, me es difícil caminar en ciudades contaminadas, no soy miscible, no puedo mezclarme con otro cuerpo, menuda idea la mía de disfrazarme de niña, lo hago por la inocencia que perdí alguna vez, para recobrar el brillo; es así como, con este instrumento que representa mis miedos, mis defectos, mis apatías, salgo de pueblo en pueblo, a tocar, descubrí que puedo transformar el desastre, en esto que soy ahora… la divina locura.
Yo sola escuche a Dulceiner, cuando levante la mirada, no había nadie en la calle, sólo yo. Me sonrió con melancolía y volvió a partir.
Regrese a casa, con toda la música que escuche, en mi mente, deseando escribirla, quizá tan solo dibujarlas en papel, frotarlo y que volviera a sonar, como Dulceiner tocaba; comencé a escribir en un papel desgastado y con un lápiz de poca punta, tenía a veces que afincar bien mi mano, para que la letra me saliera legible, puse el papel a la luz y así pude leer:
Podría decir, que en su tiempo, Dulceiner sería una soñadora, pero que por su soñar particular, perdió el sentido de la realidad, creció y no le gusto el mundo en el que habitaba, por ello creó un mundo propio, en donde los miedos, más allá de encerrarla, de cohibirla, los transformo en instrumento de música.
Así funciona el mundo de los sueños, así se escapa del tormento y del tiempo saturado. Una bomba de tiempo es solo una pompa de jabón, soplada por un niño de carita pecosa, que puede explotar, y más allá de quemar y destruir, solo hace "POC" y da paso a risas…
No más dubitativas, solo hay montañas con rastros de divina locura, intentos por encontrar anhelos que jamás se agoten, entender que el análisis nos impide sentir, y que a las emociones no se les puede llevar en un diario.
Termine de escribir, mire por mi ventana, veía como ya era de noche, fui a cerrar las persianas, y volví a escuchar a Dulceiner, sonreía al tocar su instrumento tan raro…
Tocó una última melodía antes de partir, me dibujo la música en el hielo de la indiferencia de los demás, me dio calor y me regaló la más hermosa sonrisa.
Lo armó en el suelo; y explicó:
"Abro el miedo, para tocarlo, el golpe debe ser suave y delicado, sólo así se crea, la verdadera melodía de la divina locura.
Quisiera hacerla durar… pero cómo poder hacer eterno a lo efímero"
Comenzó, abría y cerraba la boca, ya cuando dominaba, sonreía… su sonrisa era un "lo estoy logrando"
Te emociona, lo sé, sólo hay que mirar tu cara y la combinación de colores que aparecen.
Cesó de repente. Lo detiene. Mira lo que hace, decide que debe tocar las melodías más rápido, con más ímpetu, sin furia, sólo con decisión.
Y hubo silencio, la gente no salía de su asombro.
- ¿Quién eres?
- Soy Dulceiner
- ¿Realmente quién eres?
- Yo soy viento, me es difícil caminar en ciudades contaminadas, no soy miscible, no puedo mezclarme con otro cuerpo, menuda idea la mía de disfrazarme de niña, lo hago por la inocencia que perdí alguna vez, para recobrar el brillo; es así como, con este instrumento que representa mis miedos, mis defectos, mis apatías, salgo de pueblo en pueblo, a tocar, descubrí que puedo transformar el desastre, en esto que soy ahora… la divina locura.
Yo sola escuche a Dulceiner, cuando levante la mirada, no había nadie en la calle, sólo yo. Me sonrió con melancolía y volvió a partir.
Regrese a casa, con toda la música que escuche, en mi mente, deseando escribirla, quizá tan solo dibujarlas en papel, frotarlo y que volviera a sonar, como Dulceiner tocaba; comencé a escribir en un papel desgastado y con un lápiz de poca punta, tenía a veces que afincar bien mi mano, para que la letra me saliera legible, puse el papel a la luz y así pude leer:
Podría decir, que en su tiempo, Dulceiner sería una soñadora, pero que por su soñar particular, perdió el sentido de la realidad, creció y no le gusto el mundo en el que habitaba, por ello creó un mundo propio, en donde los miedos, más allá de encerrarla, de cohibirla, los transformo en instrumento de música.
Así funciona el mundo de los sueños, así se escapa del tormento y del tiempo saturado. Una bomba de tiempo es solo una pompa de jabón, soplada por un niño de carita pecosa, que puede explotar, y más allá de quemar y destruir, solo hace "POC" y da paso a risas…
No más dubitativas, solo hay montañas con rastros de divina locura, intentos por encontrar anhelos que jamás se agoten, entender que el análisis nos impide sentir, y que a las emociones no se les puede llevar en un diario.
Termine de escribir, mire por mi ventana, veía como ya era de noche, fui a cerrar las persianas, y volví a escuchar a Dulceiner, sonreía al tocar su instrumento tan raro…
Tocó una última melodía antes de partir, me dibujo la música en el hielo de la indiferencia de los demás, me dio calor y me regaló la más hermosa sonrisa.
Lucas Amuchastegui
Desde el mar a las sierras, y de ahí a la llanura. Una concha en el sentido astrológico del término, mas no así en lo que a género respecta. No se si decir periodista, o comunicador. Como tampoco diría músico,o poeta. La vida va sin embargo, va por esos caminos, o esas categorizaciones. Libros, uno, pero hace tanto.
Blog del autor: Infancia
Impaciencia
uno
algo que decir/ no tiene ni tendrá control / no publicable/ ni editable/
no formalmente llamativo/ pero es un pájaro/ se dice. nadie puede tomarlo/
asirlo/ encerrarlo/ no llorarán ni reirán con el pájaro/ es un pájaro/
una vez hablado / vuela.
dos
hacés esto o lo otro: tanto el desajuste
/ no al lugar de barco flotante/
no hay dignidad o preámbulo, dicha o choque
en ello: otoñal.
tres
la tarde hoy sin membrana
pesa como lo crudo / me inunda
potencia el mar / me lleva el pájaro que se deja ir /
vuelve y no somos iguales
cuatro
apoyo mi pared sobre la sed / ¿adonde fue la sed?
¿corrió su suave lamido sobre mis palabras-piedra?
en segundos regreso al juego:
mastico la tierra, los mapas, las ciudades iluminadas / devoro desenfrenado
cinco
no hay vestigio de locura en esto/ pero, oh diablos
no hay tampoco razón / estoy corrido /
estoy desenfocado / no necesito zoom
de cerca miran mis animales de agua/
des-hago sin reflexiones o muecas.
seis
un cohete que zarpa de madrugada/
al mediodía sabe dos cosas: tiene fallas/ una amarra no se ha soltado / la explosión parece inminente / aerolitos y planetas de
espuma me esperan estirándose hacia la noche azul.
algo que decir/ no tiene ni tendrá control / no publicable/ ni editable/
no formalmente llamativo/ pero es un pájaro/ se dice. nadie puede tomarlo/
asirlo/ encerrarlo/ no llorarán ni reirán con el pájaro/ es un pájaro/
una vez hablado / vuela.
dos
hacés esto o lo otro: tanto el desajuste
/ no al lugar de barco flotante/
no hay dignidad o preámbulo, dicha o choque
en ello: otoñal.
tres
la tarde hoy sin membrana
pesa como lo crudo / me inunda
potencia el mar / me lleva el pájaro que se deja ir /
vuelve y no somos iguales
cuatro
apoyo mi pared sobre la sed / ¿adonde fue la sed?
¿corrió su suave lamido sobre mis palabras-piedra?
en segundos regreso al juego:
mastico la tierra, los mapas, las ciudades iluminadas / devoro desenfrenado
cinco
no hay vestigio de locura en esto/ pero, oh diablos
no hay tampoco razón / estoy corrido /
estoy desenfocado / no necesito zoom
de cerca miran mis animales de agua/
des-hago sin reflexiones o muecas.
seis
un cohete que zarpa de madrugada/
al mediodía sabe dos cosas: tiene fallas/ una amarra no se ha soltado / la explosión parece inminente / aerolitos y planetas de
espuma me esperan estirándose hacia la noche azul.
Teodora Adorna
Teodora Adorna/dolores ardiles es una de las tantas licencias que me he tomado como decir que el bingo no existe.
Nací en Córdoba el año de la guerra de las Malvinas con el frío de agosto recibiéndome, razón más que suficiente para que naturalmente quiera al invierno.
Estudié Artes plásticas en la Universidad Nacional de Córdoba, soy docente y en las vísperas/proceso de licenciada en Grabado. Colaboré en un equipo de investigación de la misma facultad. Actualmente trabajo con personas autistas en un centro, dando plástica por supuesto, en las horas que le sobran al día y a las semanas me dedico al diseño, la fotografía, y a escribir de noche acá www.teodoradorna.blogspot.com. Todo lo que quede fuera es la vida nomás.
Nací en Córdoba el año de la guerra de las Malvinas con el frío de agosto recibiéndome, razón más que suficiente para que naturalmente quiera al invierno.
Estudié Artes plásticas en la Universidad Nacional de Córdoba, soy docente y en las vísperas/proceso de licenciada en Grabado. Colaboré en un equipo de investigación de la misma facultad. Actualmente trabajo con personas autistas en un centro, dando plástica por supuesto, en las horas que le sobran al día y a las semanas me dedico al diseño, la fotografía, y a escribir de noche acá www.teodoradorna.blogspot.com. Todo lo que quede fuera es la vida nomás.
Blog del autor: teodoradorna
Las instantáneas son un fragmento detenido, una interrupción en el tiempo, en el espacio y en la forma. Cortada estoy por infinitas imágenes, por la memoria de esas imágenes.
Adivinar es una idea que me persigue en el bar y más allá de él, hundiéndose en un océano café o en un dique de porcelana, somos un azar?
No tanto, palabras para ver.
Adivinar es una idea que me persigue en el bar y más allá de él, hundiéndose en un océano café o en un dique de porcelana, somos un azar?
No tanto, palabras para ver.
Instantáneas
I. A contraluz la espalda arqueada hacia atrás, las piernas como una silla con un respaldo de senos. La luz recortaba con su filo incandescente la ausencia de los invitados a la mesa.
II.Un grano de sal, una nube de pimienta verde descansando en la concavidad del ombligo ovalado. La cerámica era piel blanca.Un tenedor le puso fin a la escena, mientras quitaba de entre mis dientes el sabor a nada.
III.La topografía de la diagonal que nace en la cintura, deslizaba por ahí letras rodantes, prólogos de un cuento inconcluso escrito en colaboración. Cerca de la rodilla en su lado interno se hallaba el fin del relato, de todos los relatos.
IV.El epílogo tenía como letra capital la primera vértebra lumbar, un renglón ondulado de lado a lado, derecha a izquierda oscila la lengua del que narra en primera persona, en una única persona.
II.Un grano de sal, una nube de pimienta verde descansando en la concavidad del ombligo ovalado. La cerámica era piel blanca.Un tenedor le puso fin a la escena, mientras quitaba de entre mis dientes el sabor a nada.
III.La topografía de la diagonal que nace en la cintura, deslizaba por ahí letras rodantes, prólogos de un cuento inconcluso escrito en colaboración. Cerca de la rodilla en su lado interno se hallaba el fin del relato, de todos los relatos.
IV.El epílogo tenía como letra capital la primera vértebra lumbar, un renglón ondulado de lado a lado, derecha a izquierda oscila la lengua del que narra en primera persona, en una única persona.
Café / bares / adivinación
I
Isadora leía las borras del café, eternas filas de parroquianos esperaban en su living el turno que les adelantaría la vida. Engañó uno a uno a los consultantes, a todos les susurraba predicciones ajenas; ellos creían y bebían.
II
Es una ciudad sin bares, los cafeteros no tienen gremio ni sede ahí, están solos pasándose el mismo colador, usando el mismo gastado café. Las tazas son su vida porque esas se comparten, se prestan pero siempre vuelven buscando dueño, a veces se confunden y a veces no.Las confundidas se inmolan rompiéndose las asas, así no las agarran mas cambiándoles las suertes.
Isadora leía las borras del café, eternas filas de parroquianos esperaban en su living el turno que les adelantaría la vida. Engañó uno a uno a los consultantes, a todos les susurraba predicciones ajenas; ellos creían y bebían.
II
Es una ciudad sin bares, los cafeteros no tienen gremio ni sede ahí, están solos pasándose el mismo colador, usando el mismo gastado café. Las tazas son su vida porque esas se comparten, se prestan pero siempre vuelven buscando dueño, a veces se confunden y a veces no.Las confundidas se inmolan rompiéndose las asas, así no las agarran mas cambiándoles las suertes.
Verónica Cento
Nací en la provincia de Córdoba, en una ciudad a la que apenas añoro. Por cosas de la vida viví varios años en Córdoba y me enamoré intensamente de sus calles. Por obra del amor y el destino, hace ya cuatro años que estoy felizmente casada con un venezolano. Vivo en Caracas, y siempre que puedo escribo en un hoja de word virtual, pero pocas veces produzco cosas importantes.
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Blog del autor: La escribiente diurna
una mujer que mira al sur
posee una tristeza en el rostro
en miniatura
toda ella es una figura raída
imposible de precisar
nadie sabe qué le duele
pero su figura parece dormir
un largo sueño
una mujer que mira al sur
camina hacia un puerto invisible
y errante
levanta la mano
como quien saluda a alguien que se va
sola
navega las calles
con una soledad insufrible
una mujer que mira al sur
tiene ganas de partir siempre
--
poseo una palabra frondosa
depositada en mi vientre
una palabra que se parece a tu boca
ella ha tardado tanto en aprender a hablar
que sus palabras surgen
descorchadas y solas
--
mi palabra tan dubitativa
evocadora de secretos
y de sagrados rituales de infancia
aquella deshojada
y cuarteada por mi boca
para que no diga
esas cosas que hieren
y traspasan ferozmente
esa palabra minusválida
corporal
y maciza
la emancipada por mis pérdidas
aquella salvajemente hermosa
que frente al público
prefiere no desvestirse
y que posee un dolor en la boca
indescifrable
esa palabra llena de asombro
ante las cosas
ante el amor agolpado
sin sabe qué decir
sin saber si callar
o pronunciarse
a veces
simula saber sobre cuerpos
y las sombras de los rostros
pero no
mi palabra transpira tanta hambre
posee una tristeza en el rostro
en miniatura
toda ella es una figura raída
imposible de precisar
nadie sabe qué le duele
pero su figura parece dormir
un largo sueño
una mujer que mira al sur
camina hacia un puerto invisible
y errante
levanta la mano
como quien saluda a alguien que se va
sola
navega las calles
con una soledad insufrible
una mujer que mira al sur
tiene ganas de partir siempre
--
poseo una palabra frondosa
depositada en mi vientre
una palabra que se parece a tu boca
ella ha tardado tanto en aprender a hablar
que sus palabras surgen
descorchadas y solas
--
mi palabra tan dubitativa
evocadora de secretos
y de sagrados rituales de infancia
aquella deshojada
y cuarteada por mi boca
para que no diga
esas cosas que hieren
y traspasan ferozmente
esa palabra minusválida
corporal
y maciza
la emancipada por mis pérdidas
aquella salvajemente hermosa
que frente al público
prefiere no desvestirse
y que posee un dolor en la boca
indescifrable
esa palabra llena de asombro
ante las cosas
ante el amor agolpado
sin sabe qué decir
sin saber si callar
o pronunciarse
a veces
simula saber sobre cuerpos
y las sombras de los rostros
pero no
mi palabra transpira tanta hambre
jueguito
Jugar con palabras es algo que muchos hacen. Hay infinidad de juegos, de los cuales no recuerdo ninguno. El cadáver exquisito me gusta, pero necesita del papel y la inmediatez. Leyendo un libro sobre lenguaje y emoción, me topé con el ejercicio de darle diferentes combinaciones a un grupo de palabras, y leerlas en voz alta, para así ver que pasaba con su sonido, con su ubicación en el contexto, con sus desplazamiento.Ya lo dice un refrán:"No es lo mismo el Machu Pichu..." y cosas así.
Con menos picardía, se propuso que cada uno de los plieguistas, o pliegueros, o plieguenses, elija una o dos palabras y con el grupo de palabras elegidas por todos hacer combinaciones y ver que textualidad se desprendía de las mismas.
Con picardía, cada uno se propuso hacer plieguistas, o pliegueros,o plieguenses, y con el grupo hacer todos textualidad, y ver que se desprendía de las combinaciones, si una, dos palabras, o menos.
Plieguistas, pliegueros, plieguenses, textualidad con picardía elegir. Y con el grupo, menos combinaciones, hacer todo.Cada uno desprendía textualidad, y se propuso ver una o dos palabras.
Y así.....
Lucas!
Con menos picardía, se propuso que cada uno de los plieguistas, o pliegueros, o plieguenses, elija una o dos palabras y con el grupo de palabras elegidas por todos hacer combinaciones y ver que textualidad se desprendía de las mismas.
Con picardía, cada uno se propuso hacer plieguistas, o pliegueros,o plieguenses, y con el grupo hacer todos textualidad, y ver que se desprendía de las combinaciones, si una, dos palabras, o menos.
Plieguistas, pliegueros, plieguenses, textualidad con picardía elegir. Y con el grupo, menos combinaciones, hacer todo.Cada uno desprendía textualidad, y se propuso ver una o dos palabras.
Y así.....
Lucas!
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